pistas de que ya no se es tan joven (horror silencioso)

Consciente del paso del tiempo, descubro en los resquicios más rutinarios del devenir algunas señales de mi propio envejecimiento:


-empiezo a preferir el chocolate amargo sobre el chocolate con leche
-ya no puedo distinguir con la lengua los bordes aserruchados de los dientes
-disfruto de ver los noticieros
-encuentro algún módico placer en la cocina
-se me pegan los caramelos a los dientes, y me molesta

confusión electoral en una escuela del paquete barrio de Las Cañitas

Señora enfurecida: chicas! faltan boletas! ese cuarto oscuro es un desastre ab-so-lu-to

Presidenta y fiscales: (sorpresa, conmoción) cómo? si entramos hace un ratito y estaba todo bien!

Señora enfurecida: no escucharon en la radio que están robando boletas? acá hay fraude, como siempre…

(las fiscales entran al cuarto oscuro... todo parece estar bien y así se lo dicen a la señora)

Señora enfurecida: me vas a decir que está todo bien?! dónde están las boletas de Pino Solá?!

solidaridad con los tintoreros

Los tintoreros japoneses de Buenos Aires están en una especie de cruzada contra la ley 1727 que impulsa el gobierno de la ciudad, que les exige cambiar los equipos que usan por otros nuevos y en virtud de la cual se están cobrando multas -algunas muy altas- a los que todavía no pueden ajustarse a la nueva ley.

En el medio hay una sombra turbia de sospecha, porque Silvina Michetti (la hermana de Gaby) es algo así como dueña o socia de la cadena de tintorerías y lavanderías 5 a Sec, que obviamente ofrece algo con lo que las tintorerías japonesas no pueden competir: servicio listo en una hora.

Mañana a las 14:00 los tintoreros autoconvocados organizan una protesta pacífica frente a la Jefatura de Gobierno (Av. de Mayo 525) donde va a actuar un grupo de Taiko (tambores japoneses) y va a haber origami, comida japonesa y otras cosas por el estilo. Como para mostrar que no sólo se perjudica a los tintoreros, sino que toda la colectividad japonesa se siente unida a esta profesión por razones históricas y afectivas.

Más información:

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1142425

http://www.tintorerostradicionales.blogspot.com/

Blogs que opinan sobre el tema:

éste y éste

correspondencia amorosa (metamorfosis)

Al Pájaro de fuego;

Mirá qué lindos estamos en esta foto que te envío. Somos la imagen perfecta de dos enamorados. Atrás las escaleras de la Piazza di Spagna, en Roma. Eso fue antes de que me saliera la segunda cabeza, y antes de que te convirtieras en Ave Fénix. Ahora hablamos idiomas distintos, porque una de mis cabezas sólo puede pronunciar vocales, y la otra ha adquirido un lenguaje tan extraño que su compañera de cuello no puede seguir el hilo de su conversación. Dan una imagen muy triste, pobres. Escribiendo me entiendo mejor, debe ser que el mecanismo cognitivo para la escritura no se alteró cuando me volví bicéfala.
Qué tal tu vida de pájaro de fuego, mi amor? Cuántas veces en este último tiempo has ardido en llamas, muerto y resucitado? Te han vuelto a crecer las plumas? Sólo llegué a ver una de ellas, al comienzo de tu transformación. Muy atractivo debés haber estado, todo naranja y plumoso.
Te extraño, mi pájaro de fuego. Mis dos cabezas te extrañan y lloran. No sé si podría amarte como ave, estoy demasiado acostumbrada a tu aspecto anterior. No sé si podrías quererme como soy ahora. Algunos dicen que sigo siendo linda, pero luego se contradicen y me auguran un pronto encuentro con alguno de los cortadores de cabezas (esos que temíamos encontrarnos cuando hacíamos picnics nocturnos en los parques de la ciudad). Para que no te preocupes por mí, quiero contarte que estoy muy bien. Encontré finalmente lo que quiero hacer en la vida: cantar y estudiar biología. Abrigo una leve esperanza de que tal vez a través del estudio logre entender qué te ha pasado, sea capaz de encontrar el antídoto para tu transformación y la mía, y todo vuelva a ser como antes, como el día en que nos sacaron esa foto.
Hasta que picotees mi ventana, o las corrientes migratorias de las aves te pongan en mi camino, te abrazo a la distancia y te beso, con mis dos bocas, vieja y nueva.
Tuya,

Bicéfala



A Bicéfala;

Querida mía, qué hermosa foto me has mandado. Sacamos tantas en ese viaje que hay algunas que ya no recordaba. Quiero que sepas que no ha sido voluntaria mi transformación; esa pluma que viste fue la primera de las muchas que fui sintiendo crecer, resignado y furioso de impotencia. No quería yo volverme pájaro, y si pudiera ser hombre nuevamente me adosaría una cabeza que sólo pudiera pronunciar consonantes para que hiciera pareja con la tuya. Hay otras mujeres pájaro que me rodean, algunas de ellas me interesan por alguna cosa, algunas por otra. Ninguna de ellas me interesa entera, como me interesabas. Si pudiera convertirme en hombre nuevamente lo haría sin vacilar. Pero no puedo, querida mía, al menos no por ahora. Nadie me ha explicado la naturaleza de mi metamorfosis, pero entiendo que nadie ha tampoco podido explicarte la tuya. Confío en que tu estudio arduo de la biología tal vez pueda sacarnos de esto. Yo tampoco puedo hablar, pero conservo la capacidad de escribir con el pico. Puedo cantar, y dicen que mi canto es muy hermoso (algún día, cuando vuelva la primavera, te iré a visitar y quedará confirmado). Prefiero que por ahora sigamos escribiéndonos. Cara a cara no tendremos cómo hablarnos, y ya que ahora tus ojos son cuatro no sabré a cuál de ellos mirar y me sentiré un poco tonto. No te preocupes por mi memoria como siempre hiciste: me acuerdo de todo lo que hicimos juntos. Todos mis recuerdos felices tienen tu rostro, aunque creo que a veces exagero, porque aparece tu imagen en recuerdos de momentos en que todavía no nos conocíamos. Tal vez sea que el cerebro cambió un poco al achicarse el cráneo, no lo sé. Últimamente estoy un poco confundido, ya no sé muy bien qué me gusta y por eso intuyo que se acerca el momento de arder en llamas otra vez.
Igualmente espero verte pronto, querida mía, aunque no sea más que para sentirte cerca como antes. Nuestro futuro está en tus manos, y en esos libros de biología.
Te abrazo con mis alas, y te extraño,

Pájaro de fuego

triste

Ayer en el programa de Elizabeth Vernaci (que no escucho, pero escuché ayer porque pasaban fragmentos de Milagros López), Rolón, el psicólogo, decía que la muerte de alguien que está tan presente en la vida de tanta gente deja un vacío muy profundo y una tristeza genuina.

En el blog de la Metro, los comentarios más frecuentes tienen que ver con la tristeza de perder a tantas personas juntas. Porque todos esos personajes, para los que escuchábamos, eran como personas reales, todas distintas, todas familiares.

La radio es un fenómeno muy peculiar. Mi abuela me contaba cómo esperaba ansiosa la hora de la novela. Nosotros, hijos de la tele, no habíamos tenido esa experiencia hasta Fernando Peña, que rescató una forma de arte que estaba envejecida y olvidada. Por esa experiencia y por la enorme reflexión y conciencia sobre el lenguaje que Peña tenía, lo voy a extrañar muchísimo, como tantos otros. Todos los fenómenos del habla se podían explicar con los personajes de Fernando. El programa era una clase de sociolingüística perfecta (incluso el mismo Peña a veces pecaba de hipercorrección!)

Estoy tan triste. Esta mañana intenté escuchar otras cosas, porque además la Metro suspendió su programación y la música que pasan no me gusta. Busqué en otras radios FM (mi reproductor no tiene opción de AM, vaya a saber por qué) y me puse más triste todavía. No me había dado cuenta hasta ahora de lo porquería que es la opción radial que hay en FM a la mañana! Los chistes de Pettinato son pésimos, no lo soporto. Personalmente no me gusta la Rock and Pop. Pero el colmo llega con el locutor de las 9 de Blue 100.7 -no sé su nombre- que parece un rugbier con lobotomía (asesinaron a un taxista en Mar del Plata... iqué bárbaro!). Desde el miércoles la radio es un lugar empobrecido.

Estas necrológicas siempre son parecidas, pero es bueno canalizar la tristeza, y compartirla para hacerla menos pesada. Lo voy a extrañar mucho.

una para Walter Benjamin

En una ocasión, durante una clase de japonés, la profesora (occidental a más no poder pero de alma nipona) nos puso una canción de amor y después nos la tradujo para que entendiéramos un poquito de lo que estábamos cantando (sí, nos hacía cantar).

Un compañero de clase, escritor, muy culto, en un momento la interrumpió: “ésta que estás haciendo es una traducción bastante libre, no te parece?”

Ella respondió que sí, que era libre, pero que cuando se traducía algo las cosas no tenían que ser exactas, sino “del mismo color”. Hermosa.

cosas que no compré en Londres

action figure de Shakespeare en el Teatro del Globo. No lo compré porque era muy caro, pero al menos le saqué esta foto. (With removable quill pen and book!)



Guillermo Martínez, best-seller winner of the Planeta Prize, en alguna librería londinense




churros y chocolate en el mercado de Notting Hill

un Havel para nosotros?

Los checos, esos centroorientaleuropeos, alguna vez tuvieron un presidente que además era escritor, dramaturgo, poeta, y que además fue el mejor político que alguna vez gobernó el país.

Hace poco, hablando con una checa, yo le dije que debía de sentirse muy orgullosa de ser ciudadana de una nación moderna que había tenido un gobernante tan excepcional como Vaclav Havel. Ella me dijo "nunca más vamos a tener uno así". Yo le dije "nosotros no lo tuvimos ni lo tendremos nunca".

La gente de Proyecto Sur no piensa lo mismo, y tal vez haya que creerles. Aunque no sea para presidente.

...

Esta noticia que posteamos hace unos meses ahora parece el eco de un chiste contado por un borracho en Año nuevo.
Si ojalá hubiera sido sólo eso...

Ganirivi alegórica: una historia de amor

"Estudiar Letras hoy es como casarse por amor en el siglo XIX"

Porque el amor no garantiza la supervivencia de la relación en la vida social. "El amor no da de comer" le decían las madres a las hijas que se querían casar con un pobretón en vez de con el abogado/hacendado rico y rancio que le habían elegido los padres.

Yo me casé con Letras por amor y ahora estamos teniendo una de las crisis más fuertes de pareja desde que nos comprometimos. "Todavía te amo" le digo, "pero me quiero ir a vivir sola"...

Como las parejas que se casaban por amor en el XIX, tenemos que luchar para sobrevivir frente a la mirada incriminadora de la gente. "¿De qué van a vivir"? "¿Cómo se van a mantener?" -"No sabemos, tía, no sabemos todavía, pero nos queremos mucho, nos tenemos el uno al otro".

A algunas parejas les iba bien. Trabajaban y trabajaban y lograban un modesto, agradable pasar, y seguían amándose en la adversidad y hasta la muerte, rodeados de hijos y nietos en una casa con jardín.

Otros se daban cuenta, tal vez pasados algunos años, de que quizás no se amaban tanto, o de que el amor se va disolviendo y conviertiéndose en resentimiento cuando no alcanza la plata para irse de vacaciones.
"No es tu culpa, mi amor. Yo te elegí, la culpa es de los dos."

"¿Cómo se van a mantener?"
"No sabemos, tía, no sabemos, pero el amor encuentra soluciones. Confiamos en un final feliz"